Google 
В сборник малой прозы Игоря Белодеда вошли рассказы с нетривиальным набором персонажей: умирающий кот; пенсионер, живущий на злобе и ненависти как на топливе; учитель с деменцией; эмигрантка из квартала красных фонарей; девушка, находящаяся в деструктивных отношениях с отцом; патологоанатом; человек, столкнувшийся с собственным доппельгангером. Все они будто находятся в узком зазоре между двумя альтернативами: горем и счастьем, разумом и безумием, жизнью и смертью.
Теплый сентябрьский свет скрадывал уродства старости, стушевывал ее фигуру и, казалось, приближал бело-содалитовое небо к зрачкам, так что те сужались в толстые поперечные линии, плывшие корягами в голубом белке.
Для тех, кто любит актуальную прозу, написанную в классическом уже каноне: одновременно современную и наследующую модернистским традициям.
Утро было глазом, рот - изодранные облака, вставай, не бойся, алые ногти на пальцах - залог легкого поведения, что если ленту зажует - туда-сюда - сколько вам лет? семнадцать? - рот, белый мел, перед зевотой страха, как будто кто-то боится с самого Эос - казеннокудрая, сказал он, бровь утекла, как гусеница, в душе на зеркале рисовал чибисов, разбирался в птицах, ей казалось, он старше на время.
